I sogni sono
come le fragole
d'autunno.
Un deserto
di sapone che
muore dentro
se stesso.
Vivo della
sua siccità,
turbolenza perspicace
e saggia.
Agisce e si dispera
delle sue mani
sporche di
sangue assassino.
S'infrange nei
muri dell'asfalto,
nelle gioie dei grattaceli.
Calibra ogni tuo
respiro e
nega se stesso.
Riconosciamo ciò che
significa essere ladri.
Girovaghiamo su
strade battute e
sentiamoci in colpa
per ogni filo
lasciato appeso
al proprio destino.
Asciughiamoci
le lacrime
della flebo
che ci tiene in vita.
Salutiamo i nostri
cari.
E lasciamoci andare.
Perduti in noi.
Pronti a ritrovarci.